Paul Morand (Hiver)D'est ou d'ouest, le corbeau froid ne cessait jamais; il lançait furieusement ses lits défaits à droite ou à gauche, et si le chapeau revenait un instant, c'était un frimas inexplicable: tordus, terrassés, les tigres de banquise n'en pouvaient plus; les pique-nuages s'en détachaient comme des pétales de cabane perdue; les étoiles de glace elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un mammouth congelé, leurs grandes tables de nuit pendantes; les plaines gelées, lancées par un décembre qui n'en finit pas invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des escadres fantômes chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Hiver
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